Los versos que huyen locos a esconderse
del tiempo y de la muerte o
peor aún, de la vida
que no tienen ni sueñan.
Los versos que brotan cuando,
en ruido feroz, corren los hombres
a silenciar el alma
que apenas les sostiene.
Los versos que nacen ya muertos
antes ni de ver la luz
que de ellos mismos mana,
no son versos, sino herida,
dolor y muerte en vida del poeta