Infancia II.

Prisa

Teníamos prisa

por llegar y soltar

la maldita herencia de crecer.

Si la culpa te atrapaba en el camino,

llegarías al final

y acabarías quitándotela.

Pero al final sólo hábía más camino

y más prisa y más duda,

y a la vuelta de la esquina, acechando,

un nuevo dios sin respuesta ya

mirando con nuevos ojos.

Teníamos prisa

y salimos corriendo,

aturdidos por el nuevo aire

que se agotaba en la carrera

y pesaba en sombra

y no había más.

Algo demasiado nuevo y demasiado viejo.

Y en medio de todo

no soltamos ni la duda ni la culpa

que heredamos.

Culpas

Maldita, maldita la culpa

que se te mete en la boca

y ni se escupe ni se traga.

Maldita que arde en la sangre

y en las noches y en la pena,

y en la mañana limpia

que nada tiene que ver.

Quién sembró la semilla

que no perdonamos ni olvidamos

que resucita en medio de la felicidad

y la confunde y la esconde,

que abrazas sin nada a qué abrazar

y da patadas a la mentira felicidad

a la mentira amor, a la mentira verdad

que no sabes qué es.

Cuando menos lo piensas

se te instala en tu casa

y no deja ver más que su sonrisa tonta

alimentando sombras y rencores,

que nada bueno crece a su sombra.